Сказки я начала писать не так давно. Летом 2007 года. Просто как-то сидели летним вечером с другом, разговаривали, и он проиллюстрировал кусочек своей жизни одной не очень весёлой сказкой. А мне подумалось тогда – ведь сказка это тот редкий жанр, который всегда заканчивается хорошо, и если не определённо хорошо, то уж какой-то надеждой на лучшее совершенно точно. Вот и получилось, что вместо того, чтобы лечь после нашего разговора спать, я переписала придуманную моим другом историю, чтобы изменить придуманную им сказочную реальность. И мне неожиданно понравилось писать сказки. И теперь иногда я какие-то жизненные наблюдения и происходящие события немножко трансформирую в сказочные истории со счастливым и добрым концом. Ведь в глубине души мы все верим в чудеса и хорошие окончания историй, и более того, хотя бы раз в жизни каждый из нас создавал какое-то пусть не такое значимое во вселенских масштабах, но очень искреннее чудо, для кого-то очень близкого и дорогого. Мы все верим в сказки, и мы все умеем их создавать, но почему-то у нас на это постоянно не хватает времени. А я вот люблю иногда найти время на сказки в своей жизни. И ещё люблю дарить эти сказки тем, кто тоже находит на них время – тем, кто и, повзрослев, умеет иногда посмотреть на мир удивляющимися глазами ребёнка.


Вечером, когда я мирно и расслабленно полёживала на диване, подумывая о том, чем бы мне заняться по случаю того, что муж с сыном уединились в соседней комнате и занялись своими сугубо мужскими делами, совершенно неожиданно над ухом раздался вопрос: - Мамочка, почему мы живём не в пещере? Я ошарашенно уставилась на сына. - Папа сказал, что все люди раньше жили в пещерах. Почему мы теперь не живём в пещерах?...


Жил-был на свете маленький пушистый котёнок. Ласковый-ласковый, добрый-добрый и с очень большим сердцем. И даже странно было, как такое большое сердце поместилось в таком маленьком и хрупком существе. Он был из той редкой породы котят, что умеют привязываться и любить, и не очень любят быть сами по себе. Им обязательно нужен кто-то рядом.


Однажды двое шли по городу. Просто гуляли. Они жили в очень красивом городе, хотя порой и забывали об этом. В тот вечер они просто брели по набережным, с удивлением замечая красивые фасады домов, ажурные решётки оград парков, причудливые горбики мостиков, уходящие в небо золотые шпили, и болтали. Мимо проносились машины, проезжали велосипедисты, пробегали спортсмены, навстречу брели пары влюблённых, а иногда и просто одинокие прохожие. В общем, всё шло привычным городским чередом, но вот им казалось, что всё вокруг было необычным и удивительным.


Жил был Тостер на кухне. Жил, не тужил, радовался солнышку. По утрам делал всем тосты, смотрел на собравшуюся за завтраком семью, слушал разговоры, размышлял над её житейскими проблемами. Когда все уходили на работу и в школу, он слушал радио, волновался за политическую обстановку в стране, немного беспокоился за свое здоровье (уж очень много крошек в нем скопилось со временем). И было так до тех пор, пока он не понял, что он всего лишь тостер-который-стоит-на-кухне.


Copyright © 2007 Nikityonok.spb.ru Все права защищены. Копирование и перепечатка материалов данного сайта без согласия автора запрещены.